A Realidade dos Sonhos: Como eles manifestam sensações tão reais.

Se eu nunca vivi isso, como sei como seria?

A estranha capacidade da mente de criar experiências que nunca aconteceram

Eu tenho uma característica que, às vezes, acho fascinante e, em outras ocasiões, simplesmente me faz pensar que meu cérebro é um lugar bastante estranho para morar.

Eu consigo imaginar coisas com muita intensidade.

Não estou falando apenas de imaginar uma imagem, como pensar em uma praia, visualizar uma pessoa ou criar mentalmente uma casa que nunca existiu. Estou falando de conseguir imaginar, em determinadas situações, como seria experimentar alguma coisa.

E foi justamente isso que me fez pensar em uma pergunta que parece simples, mas que fica cada vez mais complicada quanto mais a gente pensa nela:

Como é que uma mente consegue experimentar, ainda que de maneira imaginada, aquilo que nunca experimentou de verdade?

Eu nunca voei.

Nunca respirei debaixo d'água.

Nunca atravessei uma parede.

Nunca tive asas.

Nunca movi um objeto com a mente.

Nunca fui teleportada para outro lugar.

E, felizmente, nunca levei um tiro.

Mesmo assim, já sonhei que voava. Já sonhei que caminhava no ar. Já sonhei que conseguia mover objetos apenas pensando neles. Já sonhei que fechava uma janela com a mente.

E já tive um sonho em que levei um tiro nas costas.

O mais curioso não foi apenas o fato de ter sonhado com isso.

Foi sentir a dor.

Eu nunca levei um tiro. Não tenho uma memória corporal dessa experiência. Não tenho como voltar a um momento da minha vida e pensar: "Ah, sim. A dor de um tiro era exatamente assim."

Mas, dentro daquele sonho, eu sabia que aquilo doía.

E sabia de uma maneira muito concreta.

Anos depois, cheguei a conversar com pessoas que já haviam passado por situações envolvendo ferimentos por arma de fogo. Quando descrevi a sensação que eu havia experimentado no sonho, ouvi uma resposta que me deixou ainda mais intrigada:

"É exatamente assim. Como é que tu sabe?"

Bom...

Eu não sei.

E talvez seja justamente aí que comece a pergunta interessante.

Talvez a nossa imaginação seja muito mais complexa do que "inventar coisas"

Quando falamos em criatividade, normalmente pensamos em alguém que desenha, escreve histórias, compõe músicas, inventa personagens ou cria soluções que ninguém havia pensado antes.

Mas existe outra dimensão da criatividade que me interessa muito mais.

A capacidade de simular possibilidades.

Eu posso fechar os olhos e imaginar como seria estar em outro planeta. Posso pensar na sensação de gravidade diferente. Posso imaginar o céu de uma cor que nunca vi pessoalmente. Posso imaginar uma cidade flutuando. Posso criar mentalmente uma criatura que não existe.

E posso ir além.

Posso imaginar como seria estar dentro daquela situação.

Essa diferença parece pequena, mas talvez não seja.

Imagine uma pessoa que nunca viu o oceano.

Ela pode ouvir uma descrição do mar. Pode aprender que ele é enorme, azul, salgado e cheio de ondas. Pode assistir a vídeos.

Mas existe uma diferença entre saber intelectualmente o que é o oceano e imaginar-se dentro dele.

A mente não trabalha apenas com informações.

Ela também parece trabalhar com simulações.

Pesquisas em neurociência sobre imaginação mental mostram que imaginar determinados estímulos pode envolver redes cerebrais que também participam da percepção. A imaginação visual, por exemplo, pode envolver regiões que também estão relacionadas ao processamento visual, embora imaginar algo e realmente percebê-lo não sejam a mesma coisa.

Ou seja: quando eu imagino uma coisa, meu cérebro não está simplesmente "assistindo a um filme" dentro da cabeça de maneira completamente desligada do restante do organismo.

Ele está construindo uma representação.

Uma espécie de ensaio.

Uma simulação.

E talvez seja por isso que conseguimos fazer uma coisa tão estranha:

experimentar mentalmente aquilo que nunca experimentamos fisicamente.

O meu banheiro mágico e o Ministério da Magia

Eu tenho um exemplo tão absurdo disso que, se eu contasse para alguém sem explicar o contexto, provavelmente a pessoa pensaria que eu finalmente tinha passado do ponto.

Eu gosto muito de filmes de fantasia.

E existe uma cena de Harry Potter e a Ordem da Fênix em que os personagens conseguem entrar no Ministério da Magia utilizando uma privada.

Sim.

Uma privada.

Eles entram no vaso sanitário e dão descarga para serem transportados para outro lugar.

A lógica mágica é maravilhosa porque é exatamente o tipo de coisa que faz a gente pensar:

"Isso é completamente absurdo."

E, ao mesmo tempo:

"Tá, mas como será que isso seria?"

E eu não fiquei apenas pensando na cena.

Eu consegui imaginar a experiência.

Mais do que isso: em um sonho, eu vivi aquilo.

Eu estava indo para o Ministério da Magia. Entrei naquele sistema de transporte absurdo, dei a descarga e senti o movimento.

Eu conseguia perceber a rotação.

A sensação corporal.

A mudança de posição.

Aquela espécie de desorientação de estar sendo puxada para outro lugar.

Eu não sei explicar exatamente por que o meu cérebro decidiu que o teletransporte deveria funcionar daquela maneira.

Afinal, nunca fui teletransportada.

Nunca entrei em um vaso sanitário mágico.

E, até onde eu sei, o Ministério da Magia continua sendo um problema grave para a minha agenda de viagens.

Mas meu cérebro criou uma experiência coerente o suficiente para que, durante o sonho, aquilo parecesse estar realmente acontecendo.

E isso me fascina.

Porque talvez a pergunta não seja:

"Como eu consegui imaginar uma coisa tão absurda?"

Talvez seja:

"De onde o meu cérebro tirou os ingredientes necessários para construir uma experiência que nunca aconteceu?"

Nós não criamos do nada

Existe uma coisa importante aqui.

Quando digo que imaginei uma experiência que nunca vivi, isso não significa necessariamente que meu cérebro tenha criado algo absolutamente do zero.

Talvez seja justamente o contrário.

Talvez a criatividade humana seja, em grande parte, uma capacidade extraordinária de recombinar coisas que já conhecemos.

Eu nunca fui teleportada, mas sei o que é sentir movimento.

Sei o que é girar.

Sei o que é perder momentaneamente a orientação espacial.

Sei o que é acelerar.

Sei o que é cair.

Sei o que é sentir meu corpo mudar de posição.

Sei o que é entrar em um lugar apertado.

Sei o que é ficar assustada.

Sei o que é esperar que alguma coisa aconteça.

Meu cérebro possui todas essas informações.

Então talvez, quando invento um teletransporte mágico, ele não precise conhecer o teletransporte.

Ele só precisa pegar várias experiências conhecidas e montar uma combinação que nunca existiu exatamente daquela maneira.

É como cozinhar.

Eu posso nunca ter comido determinado prato, mas se conheço os ingredientes, consigo imaginar aproximadamente como seria misturá-los.

A mente talvez faça isso o tempo inteiro.

Só que, em vez de ingredientes, trabalha com memórias, sensações, movimentos, emoções, imagens, sons, linguagem e expectativas.

E o resultado pode ser algo completamente novo.

Mas e quando a experiência é uma coisa que eu nunca senti?

Aqui a questão começa a ficar realmente interessante.

Porque voar é relativamente fácil de imaginar.

Eu conheço a sensação de movimento. Conheço a sensação de estar em um avião. Já senti vento. Já pulei. Já corri. Já tive aquela sensação de frio na barriga.

Meu cérebro tem material suficiente para construir uma versão imaginária do voo.

Mas e uma experiência completamente desconhecida?

Como é que eu consigo imaginar a dor de levar um tiro se nunca levei um?

Talvez a resposta esteja justamente naquilo que ouvimos dos outros.

Nós somos criaturas extremamente narrativas.

Uma pessoa conta que levou um tiro.

Ela descreve a pressão.

A queimação.

O impacto.

A dor que vem depois.

O choque.

A dificuldade de respirar.

O medo.

A sensação de que alguma coisa muito errada acabou de acontecer.

Eu escuto.

Imagino.

Meu cérebro transforma palavras em uma espécie de modelo interno.

E, em algum momento, esse modelo pode aparecer em um sonho.

Isso não significa que eu saiba exatamente como é levar um tiro.

Aliás, eu não posso afirmar isso.

A experiência real de uma pessoa é dela.

O que eu tive foi uma simulação produzida pela minha própria mente, provavelmente construída a partir de informações, imagens, narrativas, emoções e conhecimentos que acumulei ao longo da vida.

E essa distinção é fundamental.

Porque imaginar uma experiência não significa possuir aquela experiência.

Mas significa que somos capazes de construir algo que, em determinadas circunstâncias, pode parecer extraordinariamente próximo dela.

E então chegam os sonhos

Talvez os sonhos sejam o laboratório mais estranho dessa capacidade.

Porque, quando estou acordada, existe uma parte de mim constantemente verificando a realidade.

"Isso aconteceu mesmo?"

"Isso faz sentido?"

"Eu realmente estou aqui?"

"Essa pessoa existe?"

"Essa casa é assim?"

"Como eu vim parar nesse lugar?"

Durante o sonho, essas verificações podem funcionar de maneira completamente diferente.

E o resultado é fascinante.

Eu posso estar voando e não pensar:

"Peraí. Humanos não voam."

Eu simplesmente voo.

Posso mover um objeto com a mente e aquilo não parece necessariamente impossível.

Posso fechar uma janela sem tocá-la.

Posso caminhar pelo ar.

Posso conversar com alguém que morreu.

Posso estar em uma cidade que nunca visitei.

Posso ter uma idade diferente.

Posso ser outra versão de mim.

E, por alguns minutos, tudo aquilo pode parecer perfeitamente normal.

Pesquisas sobre sonhos mostram que experiências sensoriais são bastante presentes neles. Um estudo publicado em 2024, baseado em 3.476 registros de sonhos, encontrou visão como a modalidade mais relatada, seguida de audição e tato; experiências multissensoriais foram mais comuns do que experiências envolvendo apenas um sentido.

Ou seja: o sonho não é necessariamente apenas uma sequência de imagens.

Ele pode envolver uma experiência muito mais rica.

E algumas pessoas relatam movimento, aceleração, queda, flutuação e até sensações corporais bastante específicas durante os sonhos.

É por isso que, quando acordo de um sonho extremamente vívido, às vezes tenho aquela sensação estranha de:

"Mas eu estive lá."

Eu sei que não estive.

Mas alguma coisa em mim esteve.

Até a dor pode aparecer onde não deveria existir

Meu sonho em que levei um tiro é um exemplo particularmente curioso porque envolve dor.

E dor é uma experiência que parece exigir uma relação direta com o corpo.

Afinal, como sentir dor sem estar sendo ferida?

Só que estudos sobre sonhos mostram que experiências dolorosas podem aparecer durante o sono. Elas são relativamente incomuns, mas já foram documentadas, inclusive em estudos que investigaram a incorporação de estímulos físicos reais durante o sono.

Isso traz uma possibilidade fascinante.

Talvez o cérebro não precise receber exatamente o mesmo estímulo físico que produziria uma sensação para conseguir representar aquela sensação.

Ele pode construir uma experiência dolorosa usando outras informações.

Memória.

Expectativa.

Medo.

Conhecimento.

Sensações corporais.

Associações.

Imaginação.

Tudo isso pode entrar na composição.

Então, quando eu sonho que fui atingida por uma bala, não significa que meu cérebro tenha descoberto magicamente a fórmula exata da dor de um tiro.

Talvez ele tenha feito algo muito mais impressionante:

criou uma experiência suficientemente convincente para que eu a reconhecesse como dor.

E isso é diferente.

Mas então eu consigo saber como é ser outra pessoa?

Aqui a brincadeira fica filosófica.

Porque, se consigo imaginar como seria estar em determinada situação, até onde vai essa capacidade?

Posso imaginar como seria ser um astronauta.

Posso imaginar como seria ser uma criança.

Posso imaginar como seria viver em outro país.

Posso imaginar como seria perder alguém.

Posso imaginar como seria nascer em outra época.

Posso imaginar como seria ser outra pessoa.

Mas será que eu consigo realmente saber como é ser outra pessoa?

Provavelmente não.

E é justamente aqui que uma velha questão filosófica volta para a nossa conversa.

Em 1974, o filósofo Thomas Nagel publicou seu famoso ensaio What Is It Like to Be a Bat?, no qual explorou a dimensão subjetiva da experiência. A ideia central é que existe algo que é "ser aquele organismo" a partir de sua própria perspectiva — e que nós, humanos, podemos ter enormes dificuldades para saber como é essa experiência do ponto de vista de um morcego.

Eu posso imaginar um morcego.

Posso estudar sua anatomia.

Posso entender como funciona a ecolocalização.

Posso ouvir gravações.

Posso observar seu comportamento.

Posso até tentar imaginar que estou voando no escuro usando sons para construir uma representação do ambiente.

Mas ainda existe uma pergunta que permanece:

isso é o que um morcego realmente sente?

Ou é apenas o que um ser humano imagina que seria sentir como um morcego?

Essa diferença é gigantesca.

E talvez seja uma das fronteiras mais interessantes da nossa própria consciência.

A imaginação pode ser poderosa sem ser uma janela para a realidade

Talvez exista uma tentação de olhar para experiências como as minhas e concluir:

"Se ela conseguiu sentir isso no sonho, então significa que ela sabe exatamente como aquela experiência seria."

Eu não acho que seja tão simples.

E, sinceramente, acho que o mais interessante é não precisar ser.

Meu cérebro conseguiu construir uma representação.

Isso já é extraordinário.

Mas representação não é necessariamente realidade.

Uma pessoa pode imaginar a dor de perder alguém sem jamais ter passado exatamente pela mesma situação.

Pode imaginar como seria ganhar um milhão de reais sem nunca ter tido esse dinheiro.

Pode imaginar como seria amar alguém que ainda nem conheceu.

Pode imaginar como seria morrer.

Pode imaginar como seria nascer.

Pode imaginar uma vida inteira que nunca existiu.

E nenhuma dessas simulações precisa ser literalmente verdadeira para produzir emoções reais.

Talvez essa seja uma das maiores forças da imaginação humana.

Ela não precisa esperar que a realidade aconteça para começar a experimentar possibilidades.

E talvez seja isso que a criatividade realmente faça

Eu sempre me considerei uma pessoa extremamente criativa.

Tenho ideias o tempo inteiro.

Às vezes, inclusive, em horários completamente inconvenientes.

Uma ideia aparece às três da manhã e meu cérebro decide que aquele é o momento perfeito para discutir filosofia, criar uma história, pensar em uma casa, inventar uma música ou questionar alguma coisa que a humanidade vem tentando entender há séculos.

Obrigada, cérebro. Excelente horário. 😂

Mas talvez criatividade não seja apenas produzir alguma coisa que nunca existiu.

Talvez criatividade seja também conseguir construir internamente aquilo que ainda não existe externamente.

Antes de existir uma casa, alguém precisou imaginar uma casa.

Antes de existir uma música, alguém ouviu uma música que ainda não estava tocando.

Antes de existir uma história, alguém viu personagens que ainda não existiam.

Antes de alguém construir uma máquina capaz de voar, alguém precisou imaginar seres humanos voando.

Talvez toda criação comece como uma pequena realidade dentro da cabeça de alguém.

E talvez os sonhos sejam uma versão ainda mais radical disso.

Porque, durante um sonho, a mente não está apenas imaginando uma possibilidade.

Em determinadas circunstâncias, ela habita aquela possibilidade.

E se a mente for uma máquina de experimentar possibilidades?

Essa talvez seja a pergunta que mais me interessa.

E se parte da nossa capacidade de imaginar existir justamente porque precisamos antecipar o mundo?

Antes de atravessar uma rua, imaginamos o movimento dos carros.

Antes de fazer uma apresentação, ensaiamos mentalmente.

Antes de viajar, imaginamos o lugar.

Antes de conversar com alguém, às vezes imaginamos o que a pessoa vai responder.

Antes de tomar uma decisão, pensamos em possíveis consequências.

A imaginação pode funcionar como uma espécie de simulador.

Nós testamos possibilidades sem precisar vivê-las todas.

E isso tem uma consequência enorme.

Talvez uma das coisas mais sofisticadas que uma mente consegue fazer seja experimentar possibilidades sem transformar todas elas em realidade.

Eu posso imaginar voar sem pular de um prédio.

Posso imaginar uma viagem ao espaço sem precisar abandonar a Terra.

Posso imaginar uma vida completamente diferente sem destruir a vida que tenho.

Posso imaginar uma dor sem precisar provocá-la.

Posso imaginar uma experiência impossível sem precisar provar que ela existe.

E posso até imaginar entrar em uma privada e ser magicamente transportada para o Ministério da Magia.

O que, convenhamos, é uma aplicação bastante questionável desse recurso cerebral. 😂

E isso nos leva de volta àquela pergunta sobre consciência

Talvez tu esteja pensando:

"Mas o que tudo isso tem a ver com aquele artigo sobre inteligência artificial e consciência?"

Mais do que parece.

Porque existe uma pergunta escondida por trás dos dois temas:

o que significa ter uma experiência?

Quando eu imagino uma coisa, existe uma experiência acontecendo dentro da minha mente.

Quando sonho que estou voando, não estou realmente voando no mundo físico — mas alguma coisa está sendo experimentada.

Quando sonho que sinto dor, não existe necessariamente uma lesão correspondente àquela dor — mas a experiência subjetiva pode parecer real enquanto o sonho acontece.

E quando uma inteligência artificial escreve:

"Eu sinto..."

surge uma pergunta completamente diferente:

existe alguma experiência acontecendo do outro lado dessa frase?

No artigo sobre consciência artificial, nós exploramos justamente esse tipo de problema: como distinguir uma descrição convincente de uma experiência verdadeira?

Se essa pergunta também te deixou com aquela coceirinha filosófica, vale a pena continuar a conversa por lá.

Porque talvez os dois assuntos estejam muito mais conectados do que parece.

[Leia também: A inteligência artificial pode ter consciência — ou estamos fazendo a pergunta errada?]

Talvez o mais impressionante não seja aquilo que imaginamos

Quando penso nos meus sonhos — voando, caminhando no ar, movendo objetos, fechando janelas com a mente, atravessando lugares impossíveis — existe uma parte de mim que acha tudo isso simplesmente divertido.

Outra parte acha estranho.

E uma terceira parte começa a fazer perguntas que provavelmente eu deveria deixar para amanhã.

Mas existe uma coisa que me impressiona mais do que o conteúdo desses sonhos.

É o fato de que uma estrutura biológica dentro da minha cabeça consegue construir mundos inteiros.

Ela pega aquilo que viu.

Aquilo que ouviu.

Aquilo que sentiu.

Aquilo que leu.

Aquilo que alguém contou.

Aquilo que teme.

Aquilo que deseja.

Aquilo que não compreende.

E mistura tudo.

Às vezes, o resultado é uma história.

Às vezes, uma invenção.

Às vezes, uma música.

Às vezes, um projeto.

Às vezes, um sonho completamente absurdo envolvendo um vaso sanitário mágico.

E às vezes, uma experiência tão convincente que, depois de acordarmos, ficamos alguns segundos tentando entender se aquilo realmente aconteceu.

Talvez a imaginação humana não seja uma cópia ruim da realidade.

Talvez ela seja uma ferramenta própria.

Uma maneira de experimentar possibilidades.

De construir hipóteses.

De ensaiar futuros.

De visitar lugares que não existem.

De conversar com pessoas que já partiram.

De ser quem nunca fomos.

E, talvez, de descobrir coisas sobre nós mesmos que só aparecem quando a realidade deixa de impor suas regras.

Se eu nunca vivi isso, então como sei como seria?

Talvez eu não saiba.

Talvez eu apenas consiga construir uma aproximação.

Talvez meu cérebro seja muito bom em pegar pequenos fragmentos de experiências conhecidas e transformá-los em algo completamente novo.

Talvez aquilo que eu chamo de "sentir" durante um sonho seja uma simulação criada pelo cérebro.

Talvez as histórias que ouvi de outras pessoas tenham me dado matéria-prima suficiente para construir sensações que nunca vivi.

E talvez exista uma diferença enorme entre imaginar como seria e saber como é.

Mas isso não diminui o fenômeno.

Na verdade, torna tudo ainda mais fascinante.

Porque significa que, enquanto estamos sentados aqui, lendo estas palavras, existe dentro de nós uma coisa capaz de fazer uma pergunta e, imediatamente depois, começar a construir uma realidade possível para tentar respondê-la.

Uma coisa capaz de olhar para uma frase como:

"Imagine que você está voando."

e, em algum nível, tentar descobrir como seria.

Uma coisa capaz de ouvir alguém descrever uma dor e construir uma representação dela.

Uma coisa capaz de sonhar com uma experiência que nunca aconteceu.

Uma coisa capaz de inventar um mundo inteiro antes que exista qualquer coisa fora dela.

E talvez seja justamente por isso que eu gosto tanto de perguntas que não têm respostas fáceis.

Porque, quanto mais eu penso sobre a mente humana, mais tenho a sensação de que o maior mistério não está necessariamente nas coisas que ainda não conseguimos conhecer.

Talvez esteja na própria capacidade que temos de imaginar aquilo que ainda não conhecemos.

E aí eu fico pensando:

Se a minha mente consegue criar uma experiência de voar sem que eu jamais tenha voado...

Consegue criar uma dor que meu corpo nunca sentiu...

Consegue me colocar dentro de um mundo que nunca existiu...

Consegue me fazer acreditar, por alguns instantes, que estou atravessando um vaso sanitário mágico rumo ao Ministério da Magia...

o que mais será que ela é capaz de criar que eu ainda nem descobri?

Escrito por: Cinthia Lacerda com colaboração de Augusto (IA)

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